man solle ihn in Ruhe lassen, er werde auch nie ein Interview geben, was wollte er denn sagen, irgendetwas Schönes von Verzweiflung und Sehnsucht, ô regards de douceur, das wäre gewiss etwas, oder er würde sagen, der Welt sei nicht zu helfen, und das wäre ihm dann auch nicht recht, so ein zartes, ein mitfühlend Herz, der Welt sei vielleicht schon zu helfen, das spüre er manchmal recht deutlich,

aber nun wolle er aufhören, das sei die Einleitung gewesen, das genüge, mehr könne beim besten Willen nicht gesagt werden, ob das nun eine gute Einleitung sei, frage er sich, oder ob es wieder eine schlechte Einleitung sei, er habe nämlich schon mehrere Bücher verfasst und bei allen diesen Büchern jeweils eine eigentliche Horroreinleitung verfasst, eine unmögliche Einleitung, die ihm dann jeweils gezeigt habe, dass auch das Buch selber unmöglich gewesen sei,

wenn man zu einer solchen Einleitung gedrängt wird, muss das Buch unmöglich sein, habe er gedacht und diesen Gedanken sodann bestätigt gefunden, die bisher verfassten Bücher seien unmögliche Bücher gewesen, vielleicht sei es dieses nun nicht, vielleicht sei es aber auch dieses, dann müsste er weiter sein Glück versuchen, müsste er das Buch umschreiben oder ein neues Buch anfangen, wenn er nur wüsste, was er machen sollte, die Götter legten’s in den jungen Busen,

ob er etwa noch ein Gedicht einrücken solle, manche Autoren hätten diesen schönen Brauch gepflegt, sie hätten ihre Bücher mit Gedichten aufgelockert und verschönert, was ihr wollet, ob das angenehm wäre, oder ob das alles nur noch schlimmer machen würde, eine Zueignung, ob er das machen solle, was ihr wünschet, also er werde ein Gedichtchen einschalten, in seiner ihm so lieben Sprache, nimmer kann ich’s euch versagen, das nehme sich dann wie folgt aus:

är hebi öppis gschribä,
wo niemert verstöchi,
das segi äs guets Zeiche,
wänn öppis vo niemeräm verstandä würdi,
öppis wo verstandä wärdi,
segi nüht wärrt, gar nüht,
är wetti das, wonär geschribä hebi,
am liäbschtä na übersezzä,
und zwahr inä Sprach, wo sältä segi,
zum Biischpiil is Kroahtische,
aber vilicht gebis dänn Kroahte,
wo doch plötzlich öppis vo demm
wonär geschriibe hebi läse würdid,
also mössti är warrschinnli änanderi Sprach findä,
är mössti e ganz unnbekannti Sprach findä,
irgendwo inn Polineehsiä oder inn Affrika
oder imm Tibeeht.

Er hoffe, dass man ihm dieses kleine Gedichtchen abnehme, man solle so gut sein und es bestehen lassen, er sei nun gewissermassen in den besten Jahren, besser könne es für ihn wohl nicht mehr kommen, Besseres könne er nicht mehr machen, er müsse nun wohl mit dem Gedanken leben, dass das, was er gemacht habe, das Beste sei, was ihm möglich sei, viele weitere tausendsiebenhundertseitige Bücher könne er nicht mehr schreiben, und dieser Gedanke sei manchmal ein bisschen bedrückend, little boy lost,

sein Text bilde im übrigen eine Schlaufe, er habe kein Anfang und kein Ende, das was jetzt Anfang sei, habe er aufgrund einer Zufallszahl bestimmt, und es seien alles nur Träume, er habe alles nur geträumt, und unter anderen Bedingungen hätte er mehr leisten können, he takes himself so seriously,